II

口，“别看我这么个烟枪，这里问题大得很。”

    “老师的肺有问题吗？”

    “还好，现代医学能治好。放以前应该会Si人吧。”

    “记得您在书里说肺结核是作家病。”

    “有这回事。但我不是什么作家啊。况且也就那么几个大文豪得了肺病给人铭记，得肺病Si了的无名小辈大有人在。要是哪天我得了什么现代医学都治不好的病，大概也要变成其中之一吧。”多数人当对此类关涉生Si的玩笑无甚忌讳。好b人人都知道念叨“痛得要Si”却并不会Si。轻视生命观，将Si亡视作口头的玩笑，及至垂危又恨不能竭尽全力延长终将消逝的生命，哪怕付出一切代价换来的只是久远痛苦的短暂延续。好Si不如赖活着。结核是不能“好Si”的病。等待对方沉默的时间，我用力吮了两口烟头，烟雾像长条的白sE纱巾一样飘向中空。我把烧剩一半的烟头夹到左手，抚m0起眉骨：“没什么。你要说什么来着？”我是“赖活着”的人，是碌碌无为的家伙，我的时间可有可无，它并不值钱。流逝的时间裹挟着我不断变化的热情，像逐渐放凉的热牛N表面的那层薄膜一样一戳就破。我已经讲了太多自己的事，我本没必要说太多自己的事，这通常只会换来披戴着沉默的羞辱。我不该奢望有人理解自己此刻的心境——此刻换成每一天同样说得通。